Книги

Прожжённые ладошки

Злость некрасиво преображает лица, даже юные и прекрасные.

— Дурак ты, Сергей Федотович. Ты что же, считаешь, что я одела джинсы и хожу, ищу партнёров?

— Не о тебе речь. У тебя-то как раз под ними всё очень даже красиво и без них во сто раз лучше.

— Нет, ты мысль выразил ясно, а теперь пытаешься выкрутиться.

— Да это просто привычка думать, анализировать и делать выводы.

— А что же ты не думал и не анализировал, когда к Светке из киоска у катка приставал?

— Я? К Светке приставал? Комплимент ей преподнёс, у меня привычка такая.

— Ага, свидание назначал – это комплимент преподнёс?

— Неправда, Таня. Откуда ты это взяла?

— Она мне сама рассказала. Она же знает, что мы встречаемся, вот и предупредила.

— Вот бабы, вот дуры болтливые.

— Значит, было.

— Да ничего там не было. Неужели ты думаешь, что я тебя на неё променяю?

— Променяешь, променяешь на свеженькую. Ты такой же кобелина, как и все. Бывай.

Даже головой ударилась о верхний швеллер калитки в сердитой поспешности уходя. Калитку оставила раскрытой.

«Действительно, дура. Не побегу я за ней. И Светка трескотуха, я так, удочку закинул, прощупывал, а она варежку скорей разевать».

Сергей привычно лёг на диванчик, закурил и задумался.

Сила, притянувшая их с Таней друг к другу, пошла на убыль. Однообразие вне семьи приедается.

Любит ли он Танечку? Сложнейший вопрос, а попытаться ответить на него необходимо, и честно.

Любовь – высочайшая вершина, пик, в небеса вонзённый, там воздух редкий, сердце рвёт горло, так голова высветлена до чистейшей звени, там… До вершины добраться редко кому дано, а дважды в жизни невозможно. У него было счастье – он стоял у края Небес и вселенная Любви пронизывала его, а он растворялся в ней и приближался к Творцу.

Давно то было, в юности. И ныне силы уже не те, не вскарабкаться, да и даже докарабкавшись, наверное, задохся бы ты, Сергей Федотович.

Но есть уступы, от подножья до заоблачности, чередой восходящей, они способствуют дерзающему и по ним он высоко достиг. И воздух прорежённее низинного, и сердце колотится ускоренно, а не пик, не заоблачность.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий