Книги

Прожжённые ладошки

Ополовиненную посудину поставил в сторону. Внутри взялся левой рукой за замок, а пальцами правой прижал толстый кругляк запора, потянул калитку, кругляк скользил по швеллеру, скользил, всё же страшно, медленное скольжение, потом резко дёрнул дверь на себя, громким щелчком запор выпрыгнул, закрывая, отрезая путь возврата. И внутри всё отрезал. Ни страха, ни сожаления, ничего. Сел за руль, опустил стекло своей дверцы. Открыл пассажирскую дверь и повернул ключ зажигания. Секундная стрелка часов на панели приборов радостными подпрыгиваниями бегала по кругу. Двадцать минут одиннадцатого. Дым наполнял гараж, но дышится пока легко, можно даже покурить последний раз. Покурил, затушил окурок, откинулся головой на спинку сиденья. Закрыл глаза. «Интересно, Вася, что-нибудь чувствовал? Главное, с чужой женой, оба голые и угорели насмерть. Он хоть успел её? Жалко любимого двоюродного брата, но он-то не хотел такой смерти, в двадцать восемь лет, а я хочу».

Ещё о чём-то думал, что-то вспоминал. Вроде придремал. Открыл глаза и сразу ничего не увидел. Работал двигатель, он сидел в машине. А вокруг серая вода. Неужели дым может быть таким плотным? Поднял руку с колена, серая масса вокруг неё всколыхнулась и потянулась за ней. Дышалось абсолютно свободно, а руку еле-еле различал. Разве такое возможно? Сколько же времени прошло? Часов не видно. Достал зажигалку из кармана. Зажёг огонь, поднёс к часам – пять минут двенадцатого.

«Да не может этого быть! Сорок пять минут в сплошном дыму, здесь нет воздуха, тут только дым и выхлопные газы. А я жив, легко дышу, у моей машины, что, не такие выхлопы? Да ну бред же дичайший».

На ощупь вылез из машины, пошёл вокруг, к капоту, запнулся обо что-то, даже лампу дневного света над диванчиком не видно, нашёл рукой сиденье, сел. «Сколько так буду сидеть? Значит, такая смерть меня не берёт? Погоди, не берёт? Так, наверное, мне и не время умирать? Не дают? Так, что я сижу? Надо выходить и жить».

Но он будто ещё ждал недавно желаемого результата. Ощупываясь вернулся в машину, заглушил двигатель, поднял стекло, закрыл дверь, опять пошёл вокруг, всё замедленно, шёл к выходу. Надо ещё сильно прижать калитку, чтобы оттянуть язык запора. На улице за это время поднялся сильный ветер, он рванул калитку на полный распах и она стукнулась об соседний гараж. Он даже вышагивал в белый свет не видя ничего, в серых клубах дыма. Присел на корточки, отступив чуть в сторону, ничего не понимая, тупо смотря на рвущиеся наружу во весь объём калитки перекрученные завихры бензинового перегара.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий