Книги

СЕРДЕЧКО СТОНЕТ

До чего же трудно уходить из прошлого, где было чисто и светло, где чувства были искренними, и где осталась девушка за столиком у полыхающего светом окна. Чтобы совсем прийти сюда надо основательно потрясти головой и закурить.

— Дядька, ты че башкой трясешь? Болит, што ли?

Свет в окне юности ослепил глаза, Анатолий невидяще смотрел перед собою.

— Да че с тобой, мужик? Ты не вмазанный?

Левой рукой помял глаза через закрытые веки, прояснилось, девица рядом, в шапке с длинными завязками.

— Ты кто такая?

— Я? Вика, а я тебя помню, вы Ленку поджидали с мужиком еще одним.

— Ну и што?

— Давай опять закурить, бляха-муха.

— На, только брось эту присказку.

— А че, не нравится, так отец мой всегда говорит?

Сердце стучало болезненно-неравномерно, воспоминания растревожили.

«Может, повалять эту Вику, отвлечься, она, вроде, тогда намякивала.»

— Вика, в баню пойдешь со мной?

— Да без проблем, если денег дашь.

— Денег дам.

— Тогда пошли, бля…, не буду, не буду.

. . . Скроена Вика плотно и ладно, все девичье в самом соку и неумело старательна, так старательна, что это отталкивает от нее.

А если не замеченная им или придуманная отторгающая старательность, а прошлое, совсем недавно ярко посетившее его, показывает ему все непотребство реальности и пытается хоть как-то отвратить, оттолкнуть, увести?

— Вика. Одевайся, у нас время заканчивается.

— Шас, я в душе помоюсь, покайфую хоть.

— А дома не моешься?

— Дома у меня ни душа, ни ванны нету, я тоже в секции живу, мой дом повыше Ленкиного.

Вышли на улицу, а там и солнце потускнее и любовью в воздухе не пахнет, смердит похотью в воздухе.

Нет, не воздух стал смердящим, а от него исходит тошнотный запах разврата, непорочная юность брезгливо отшатнулась и упряталась в необгаженных глубях души.

— Толя, ты запомни мой адрес и приходи прямо домой.

Она несколько раз повторила, в какой подъезд зайти, на какой этаж подняться и в какую дверь стукнуть.

— Приходи, Толя.

— Будет время, загляну.

Сам абсолютно точно знал, что не пойдет к ней.

* * *

Ленка на неделю пропала, ни звонка, ни самой ее, в пятницу только «нарисовалась».

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий