Книги

Непогасимая лучинка

Зазвонил домофон. Все трое удивленно переглянулись, они никого не ждали в гости. Пахомыч подошел.

— Да, кто там?

— Отец, открывай.

Наталья повернула голову от компьютера:

— Кто там?

— Сын Костя.

От чего-то напряженная пауза.

Для Натальи и Ленки это гость из другой жизни Пахомыча, им неведомой и неизвестно, что этот гость нес, горе или радость.

— Вот как, ну што ж, пора познакомиться.

Они подали заявление в ЗАГС, но регистрация у них только в августе, возможно, вот эта неопределенность – и не жена еще, но уже и не любовница – подморозила голос Наташи.

— Ты хоть рубашку накинь, неудобно.

Егор стоял в двери, положив ладонь на ручку.

— Ну вот еще, может, парадный костюм надеть?

Вихрастенький худой мальчишка, каким он чаще всего вспоминался отцу, не углядывался в ранозаматеревшем мужичище в дорогой рубашке с отглаженными короткими рукавами, в светлых брюках и остроносых туфлях, при солидном кейсе.

— Здравствуй, батя.

— Здравствуй, сын, заходи.

— Костя грузновато перешагнул порог.

— Давно я не был у тебя.

— Да, давненько, с похорон матери. Разувайся, проходи.

Костя разулся, взял в руку кейс.

— Бать, я недавно из Европы вернулся, привез вот тебе бутылочку «Бужоле» в подарок.

Егор приглашающе простер руку в сторону кухни.

— Проходи, «Бужоле» — это хорошо, но все Бужоле да Бужоле, а о водке ни полслова.

Сын вопросительно поднял брови и это выражение смотрелось несколько комично на материных чертах лица, массивных, но склонных к рыхлости, лишь небольшой подбородок, твердо очерченный и с ямочкой – расселинкой посередине. его, отцов подбородок, стоял незыблемо.

-Да это я так, стихи Дениса Давыдова вольно перефразировал.

Костя согласно улыбнулся.

— А-а, ты в своем репертуаре.

На кухне сын поставил на стул свой кейс, поколдовал над ним, пощелкал, послышался мелодичный звон и хитрый чемоданчик раскрылся, Костя извлек из него узкогорлую бутылку темного стекла.

— Вот, тебе.

— Ну так што, разопьем?

Костя неуверенно улыбнулся.

— Вообще-то я за рулем, но могу вызвать шофера.

— Вот как, у тебя уже личный шофер?

Подбородок чуть вздернулся.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий