Книги

Непогасимая лучинка

«Надо же, как ловко все вывернула наизнанку».

— Она не дает быть жадным и подлым.

— Понятно.

Дверь осталась не до конца закрытой, каблучки звонко щелкали по бетону.

Егор закрыл дверь

* * *

В субботу Егор Пахомыч и Лена собирались поехать в Знаменку, ему необходимо поговорить с ее родителями, а то он всю неделю чувствует себя каким-то похитителем детей, да и Ленке надо забрать документы, кое-какие вещи, может, и дорогие сердцу безделушки. Лена на неделе звонила домой, просила взять в школе табель с ее оценками, так ей подсказала Наташа. Сегодня у ней мало уроков, часов в двенадцать обещала вернуться из школы, потом бы они пообедали и Пахомыч позвонил товарищу по работе, который обещал за умеренную плату свозить их в поселок и привезти обратно. Так планировали, но не так вышло, что ж, подобное в жизни бывает чаще, чем хотелось бы.

Проводив Лену, он часа два читал, сначала «Толкования к Деяниям Апостолов», потом Костомарова, затем умылся и побрился, из ванной услышал звонок телефона. Номер Сергея, а голос Кати.

_ Дядь Егор, отец умер, видимо, еще вчера, я ему звонила, он не брал трубку. Я утром пораньше пришла, он дверь не открывает, милиция вскрыла, а он мертвый на полу. Я иду к тебе.

«А я с ним даже не поговорил толком в последнюю встречу».

Катя пришла быстро, наверное, звонила уже по пути к нему.

Смоляного отлива короткие волосы встрепаны быстрой ходьбой или ветерком, темная куртка расстегнута, губы полны затаенной, искривляющей их и готовой сорваться злобы.

— Проходи.

Катя скинула низкокаблучные туфли без помощи рук, нога об ногу, так и оставила их брошенными у порога.

В кухне Пахомыч включил чайник.

— Кофе будешь?

Она не ответила, села на табуретку и сразу начала разговор, видно, что продуманный заранее.

— Дядь Егор, как хочешь, а я этого человека хоронить не буду.

Такие слова режут сердце не хуже, чем нож глотку. У Пахомыча спазм перехватил дыхание, он несколько раз резко вдохнул-выдохнул, через боль проталкивая воздух.

— Не понял!? Это ты так об отце!?

Как будто ждала толчка для прорыва в крик.

— Да, да, об своем любимом папочке!! Ты-то не помнишь, как он срывался в запой и выносил из дому мои детские вещи, а я помню, хоть и маленькая была! Ты не знаешь, как он маму пьяный бил. Как он пропивал получку и у мамы вытаскивал деньги, а она потом занимала!

Выше сил слушать дальше такое и смотреть в искривленный криком рот, и видеть омертвленные злобой глаза.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий