Книги

Прожжённые ладошки

Вася через стол наискось, коробка – пепельница на полдороге между, рука быстро её взяла, полуоборотом с пристуком об стол сыпанула окурки по поверхности и короткий замах окончил движение на русой макушке парнишки. Голова клюнулась вниз поплавком дернутым, Вася рукой её накрыл и матерно покрыл Сергея. «Ты, гаденыш, заглохни, а то я тебе резаком язык выжгу».

«Сергей, ты часом не свихнулся» — наконец подал голос бригадир, Вова Турмасов.

— А если ты ему башку проломил?

— Жестянкой этой? Путь войну не трогает языком поганым.

Голову он тогда Женьке не проломил, шишак лишь вознёсся средь волос. С бригадиром пришлось объясняться без посторонних ушей. Вова настроился воспитывать, и тон взял начальственный.

— Сергей, ты прекращай так себя вести. С Гришей сцепился, Женьку пепельницей шабаркнул, дальше точно резаком глаза кому-нибудь выжжешь. У тебя дома непорядок?

— Вова, дома у меня всё нормально. У нас в стране непорядок. Гришкин сын бандюган, а он готов его оправдать тяжёлыми условиями жизни.

— Да тебе какая разница?

— А тебе нет разницы? Пойми, при желании за деньги можно оправдать любое преступление, что сейчас и делается по всей стране.

— Мне вот лично по барабану, что там по всей стране делается, лишь бы в моей семье всё было хорошо.

— Эх, Вова, Вова, нельзя же быть таким близоруким человеком.

— Ну, ты очень уж дальнозоркий.

— Не очень, но вглядываюсь, а есть люди очень, и были. Давно жил в Англии поэт, Джон Донн, так он сказал: «Не спрашивай, по ком звонит колокол, он звонит по тебе».

— Ну и к чему это?

— Колокол звонит, когда человек умирает. Так вот, другой человек слышит звон и в душе радуется, что умер другой, но придёт время и зазвонят по нему. Я думаю мысль выражения в том, чтобы чужую беду своей чувствовать, а тихое, потаённое злорадство звону по кому-то обязательно навлечёт траурные звуки и по твою грешную душу.

— Горазд ты, Серега, умничать.

— Вов, не отгородишься от страны стенами своей квартиры.

— Не накаркай. Да ладно, хрен с ним, с твоим «доном», а Васю, зачем по башке лупанул. Он так, безобидно молотит языком?

— Ничего себе безобидно! Ты представляешь, он, значит, считает, что в Войну нашим надо было поголовно сдаваться и тогда мы жили бы сейчас припеваючи.

— Я вот замечал, разговоры о войне ты воспринимаешь болезненно. Почему, тебя тогда не было и столько лет прошло?

— Я родился через семь лет после войны, ты вообще через пять. Она, тогда, убитая физически, продолжала жить в сознании людей, в памяти, в снах. Она была в воздухе тех лет.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий