Книги

Прожжённые ладошки

Встревоженная дублёночно – пыжиковая фигура тёмным пятном возникла в серой мешанине блёкнущего света и газо – дымовой завесы.

— Серги, и что случилос?

— Рашид, помоги мне.

— Нэт, дарагой, не можно, я задыхнус.

Его обложил Сергей высокоэтажно, ползя – елозя из гаража на заднице, при помощи рук. За воротами отполз в сторону, часть боли с матами ушла, но сапог снимался трудно, с боязнью. Портянка, носок, страшно смотреть, сливовая налитость синевы окрасила ступню от мизинца до среднего пальца и лезла к взъёму ноги. Ладно, хоть крови нет. Ушиб или перелом, не понять. Рашид подошёл, участие хотелось изобразиться на тугом лице, тщилось малоуспешно.

— Сэрги, сильна прибил?

— Не пойму, наверное, сломал пальцы. Давай закругляться на сегодня.

— Э. дарагой, так не был дагавор. Сэдни варыт, после седни масло лыт, правэрят, потом дэнги.

— Ну ладно, сэдни, так сэдни, сейчас встану. На злости и самолюбии Сергей обувался, вставал, двигался, опираясь на пятку. Прибаюкалась боль в коконе сапога и портянки. Прямоугольник расширительного бачка пришлось даваривать изнутри, сидя на доске, поднять ещё раз громадину сил бы не хватило одноноженному. Рашид довёз его до дома. «Сейчас Ленка моя завайдотит, хоть уши затыкай» — думал, когда подстрелянно скакал от машины к подъезду, потом к лифту. От лифта ещё этаж перескоками до своего девятого, открыл дверь перегородки. Здесь разувался, без матов процедура непереносимая, а его девки из уст отца и мужа такого не слыхали. Смотреть тошно на ногу – вспученность, толсто слипшиеся три пальца и сизость в черноту.

«Очень хреноватые дела твои, Сергей Федотович. Работать не смогу, больничного не будет, на что жить будем? Ленкиной почтальонной зарплаты на неделю рази хватит».

Он сразу попытался прошмыгнуть в ванную, ну да, Елене Николаевне в контрразведке бы работать, шмыгнёшь мимо неё, как же.

— Что там у тебя?

— Да нормально всё.

Она уже следом в дверь.

— Ну-ка покажи.

— Да говорю, нормально всё, ушиб немного.

— Ну-ка, ну-ка, ничего себе ушиб, сломал, поди?

— Да не сломал, а ушиб.

— Я, что, совсем дура, не вижу что ли, тут переломом пахнет. Всё спешка твоя. Куда торопишься? Сам, наверное, и виноват? Как получилось?

— Да не кричи ты, Машу напугаешь. Батарея на ногу упала.

— Как упала? Ты её не закрепил?

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий