Книги

СЕРДЕЧКО СТОНЕТ

— Всех, всех! Ненавижу! Суки! Все суки! Все мрази!

Так же быстро порыв угас, затихла.

Потом повернула голову, черные струйки под глазами не улыбку вызывали, трагизм усугубляли.

— Ты это, как тебя, Толя, давай я хоть минет тебе сделаю, мне деньги нужны.

Не проняла, он не проникся состраданием.

— Я же сказал, не надо. Все.

Захлопнул дверцу, обошел машину, достал из бардачка сигареты и зажигалку, пошел по ложбине, к карьерчику.

Крик ударил в затылок.

— Издеваешься, да? Зачем тогда брал, если не пользуешься? Мне жрать не на што, а ты, эх ты!

«Бред какой-то. На кой хрен мы вообще ее взяли? Нет, надо завязывать с этими девками, до добра это не доведет. У них у всех исковерканные характеры и судьбы. Печать порока ведет их по жизни. Но и жалко их, человеки тоже ведь. А я што, смогу их всех обогреть и успокоить? Я скорее свою душу надорву, она у меня и так уже в язвах. Мы в их жизни не вникаем глубоко, а там, по всему видать, столько беды гнездится, если влезть, утопнуть запросто можно».

Охолонуть непременно надо разгоряченное сердце, рубаху скидывал на ходу, спинывал с ног не туго зашнурованные кроссовки. Трава, потом ил тормозили ноги, зашел по пояс, а там обрыв в глубь.

* * *

Звуки протяжные, долгие, никак, песня.

«То-о ма-а-а-е-е, ма-а-е сердечко сто-оо-о-нет

Ка-а-к осен-н-ний ли-и-и-ст дро-ожит».

Неохватная, неизбывная женская тоска по долюшке своей горемычной билась в старинной песне, она снова растревожила малость успокоившееся сердце подходившего мужчины, оттого он неловко наступил на что-то хрустко переломившееся под ногой и стихли печально-чарующие звуки.

Лида откинута на спинку сиденья, куртка до горла застегнута, встретила его взглядом, таким же очарованным печалью и просветленным.

Он опустился с ней рядом.

— Какая хорошая песня.

— Да, ее моя мама часто пела.

В сидячем положении рука трудно втискивалась в узкий карман джинсов, чуть наизнанку его не вывернул, пока выуживал деньги, протянул ей свернутую пятидесятирублевую купюру.

— На.

— Мне? За што? Я не заработала!

— Еще как заработала. Бери, бери, за песню душевную.

— Ну спасибо, Толя. Ты вон какой, оказывается.

— Да ладно, Лида, ладно.

— Вон товарищ твой идет.

Об авторе

Виктор Коняев

Новокузнецкий прозаик, публицист.

Оставить комментарий